RADEIR: A IDENTIDADE BRASILEIRA : mito e literatura

sexta-feira, 3 de agosto de 2012

A IDENTIDADE BRASILEIRA : mito e literatura – José de Paula Ramos Jr.

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A identidade brasileira: mito e literatura – José de Paula Ramos Jr.

A identidade brasileira: mito e literatura

– José de Paula Ramos Jr.

A identidade brasileira não é uma essência, mas o processo de construção de uma grande narração coletiva em que o mito exerce papel decisivo. Porque é o mito que consolida em lendas e figuras toda experiência mágico-fantástica do povo. Tudo que apavora, tudo que alegra fundamente o povo está no mito, em suas raízes. Ele narra, conta.

Se não faz isso, as coisas se perdem por entre rezas, rituais, festanças, assombrações – coisas míticas também – mas que o vento pode levar. Isso se evidencia na literatura, especialmente na obra de autores românticos e modernistas, que insistiram na providência do folclore, das festas rurais, no registro das façanhas caboclas…

Todas dão o perfil de nossa identidade. Mas o mito tem também o poder de destilar realidades nunca imaginadas antes, e, neste sentido, ele não é só passado, mas vanguarda, nem só Brasil, mas universo. Idealizadora ou crítica, a literatura apropria-se do mito para reconstruir o imaginário nacional.

José de Paula Ramos Jr.

Possui graduação em Letras pela Universidade de São Paulo (1989) e doutorado em Literatura Brasileira pela mesma instituição (2006). Atualmente é professor doutor no Departamento de Jornalismo e Editoração da Escola de Comunicações e Artes da Universidade de São Paulo. Tem experiência nas áreas de Letras e de Editoração, com ênfase em Literatura Brasileira e Portuguesa, atuando principalmente nos seguintes temas: crítica literária, história literária, ecdótica e crítica textual. Veja a entrevista: http://cmais.com.br/nossalingua/bloco-02-nl-cmais

E... poeta

Epifania

Ninfa da manhã, matinal magia,
miragem na bruma plúmbea.
À margem do trêfego tráfego,
que trepida estremunhado,
esvoaças distraída na calçada,
como um langoroso sonho.
..........................................
Solavancos no meu coração.

De Inventione

1 Fico parado, quieto.
Se espero, nada vem,
Ou vem (pior!) postiço,
Fala falsa do que não há,
Palavras ocas, palavrório.

Nenhuma poesia pousa
Na página atulhada de signos.
E não há sintaxe que anime,
Prosódia melíflua que encante,
Ou truque de imagem que esconda
A só carcaça de versos.

O poema impostor não se impõe, perece. 2
Fico parado, quieto. Se nada espero, nada vem,
Ou vem (bem!) sem querer,
Não se pode evitar;
Palavras aladas assumem controle
E semeiam a folha muda de signos,
Que dançam e cantam e rompem
A espessa caligem das coisas.

É quando a poesia pousa
Numa flor inútil
E nela deposita, como borboleta,
O pólen que a fertiliza.

A Machado de Assis

Menino, no caminho da escola primária,
teu nome eu soletrava na placa de rua,
sem saber mais que o som daquelas letras nuas
entre os ramos dourados de cachos de acácias.

Quem foste, velho bruxo?
Ao desnudar falácias,
expor que a vida é um vício e um vaso de imposturas,
os livros, que escreveste na idade madura,
mostraram a alma humana,
e como ela é precária.
Bentinho, Capitu, Cristiano, Sofia,
Quincas Borba, Brás Cubas, Simão Bacamarte,
Dona Carmo, Virgília, Paulo, Pedro, Flora,
e tantas personagens que não digo agora,
criaste, entre o riso irônico e a melancolia,
como acácias eternas no jardim das artes.

Murilo Mendes ad Oraculum

Serei pastor de meus dias?
O que a alma e as cordas do cor?
Suaves sirenas sopram serenas a manhã abismal ou delicada?

A voz do piano no caos,
firmamento, movimento, equilíbrio do azul rendilhado,
sussurra que segredo ao vento, sol, lua, marés...?
............................................
Todo mortal lamento não passa de escuma:
miragem de um susto, apenas.

A um Poeta

para Frederico Barbosa

           Agudo pensamento, coração preclaro,
          o poeta
    cata um grão esconso
    no labirinto nada.

    O poeta
   a palavra vela e o signo
rala na linha vasa:
      muda geometria.

       Eis, súbito, um projétil,
     que não falha,
     a língua tesa prepara.

    O poeta,
    zarabatana calada,
    no silêncio do rigor,
    raro artefato dispara.

Lição de Elementos

Para faca, água;
para murro, terra;
para fera, fogo; para vida, ar.

Em você se acanhe o medo,
em você se mostre a raça de água,
terra, fogo e ar.

Aquiles

A minha morte escolho nesta hora,
ao pé do corpo frio que jaz inerte.

No campo de batalha, junto a Tróia,
não mais verei, entrando nessa tenda,
sentado no divã, tocando a lira,
o amigo que foi morto em meu lugar.

Tristes despojos, Pátroclo divino,
regressas sem a vida e sem o escudo,
teu cadáver saqueado à tenda torna,
pilhado da armadura que envergaste.

Heitor, que te deu fim,
e agora empunha as armas que brandiste bravamente,
ufano está do feito vitorioso.

Pois regozije enquanto a Moira escura
no gume de meu gládio não provar.

Bem sei que morrerei dessa vingança,
assim me foi predito pelos deuses;
mas nada vale a vida sem a cólera,
que me dará na morte eterna glória.

Canção de Anquises

Não reflete o bronze polido

a imagem dos passados anos:

a fronte sem marca de cãs, sem rugas,

braços vigorosos, luz no olhar, aprumado dorso,

o viço na pele rosada, pernas firmes.

Oh, juventude!

Um dia, no passado esplêndido,

subi ao leito de Afrodite.

Agora, vejo a decadente massa deformada insinuar,

na comissura de meus lábios pensos,

a pena iniludível, que aguarda a todo ser humano.

Ao pé das muralhas de Tróia devastada,